del infinito túnel hasta encontrar mi rostro.
Yo, una copa, un traje, un peinado. Allá en el fondo,
como la arquitectura de un pisa papeles de agua y nieve,
disuelta nieve, ahí me hallo realmente.
mis manos son fuego y veneno para mis propias manos.
ah...mis oídos sordos, estridente silencio, muy esforzado.
El cuerpo de un andrajoso vagamundo.
Mi llanto está asfixiado en la garganta.
Mis palabras huyen despavoridas como jaurías de lobos
temiendo la luna, ahí me hallo.
¿Mi identidad?, mi comportamiento... y mis cosas. ¡No las
reconozco!. Ni las veo.
Solamente una lupa corroída examina cada acto de mí
sin críticos miramientos, sin análisis profundo;
supongo que siempre con el mismo criterio, ya ni lo reconozco,
no veo proceso mental.
Solo sé que estoy atado y jadeando, me oigo debajo de mi piel,
se filtra en mí y destiñe la vida de la que, iluso, intento apadiarme.
Soy mi propia cárcel
10/12/12
10/12/12
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