Sutil posesión de mi

El afán de cupido dispara mi pecho

desnuda mi mitad, y desplaza la otra.

Cierro los ojos, y me apunto como un surfero a las olas.

Mi otra mitad pasea allá, 

en otro camino, 

en otra historia. 

Yo me despierto asustado,

en la cuna de tus manos, 

sintiendo el vértigo 

de una gota desprenderse del resto,

que cohesiona su forma en la caída, 

y se nombra, 

como un rayo que el ojo captura.

La reclamo, 

al final reclamo mi otra mitad, 

y me asusta el velo que cubre este abrazo.

Me libero de ti.

El entusiasmo del espíritu 

me chupa detrás de la espalda

y me precipita a la simbiosis de sinsentidos 

que se funden con los sueños;

como burbujas en un vaso.

Los misterios de la muerte 

se esconden detrás de las conexiones

que reverberan con la luz, 

o que se pliegan debajo de la almohada.

Los misterios de la muerte esperan 

como un espejo negro 

detrás de la coherencia,

y abrazan, como serpientes, las sinapsis;

y yo olvido los nombres y el tiempo.

Mis afectos se atrapan dentro del muro, 

y en él apoyo mis manos,

y siento el latido que quema 

la lámina de las fotografías 

que pasan por el río,

para nunca volver.

Miro desde la orilla; ni dudas, 

ni respuestas asoman en mi pecho.

Porque ahora soy el árbol, el árbol pleno 

que entiende el lenguaje del sol.

Mi congoja ahogada sale, socorrida, por mis poros,

y yo lloro mi esencia perdida

en mitad de la calzada.

El tráfico se para, todos me miran.

Me gustaría que ellos trascendieran de los códigos,

que salieran de sus cabinas metalizadas,

que sintieran el sensible ciclo del polvo

y sus moléculas navegar 

por el cielo de las persianas

como barcos de neverland.

Me gustaría, sencillamente,

que anhelaran
las ramas más profundas

que atoran sus conductas,

que señalaran con tiza el carril de fábrica

sobre el que sus latidos se disponen, ya escrutados.

No han contemplado, 

no lo han hecho aún;

la inmensidad indecible,

ni la desesperación de la palabra que se anula y

asume su insuficiencia.

Han descreditado la figura de su dios,

porque han pensado

que el ocaso lo constituye el verbo;
y odian engañarse.

Aunque, sin darse cuenta,
han vertido nombres sobre el mapa,

y ahora viven en el mapa.

Han desterrado a su dios,

lo han quemado,

aunque han creado
una manada de becerros dorados,

y no se han preocupado por los andrajos 

que obstruyen el hoyo que se oculta

debajo de sus camas.

Han olvidado los abismos,

la construcción prenatal del latido,

el proceso por el que los perros

aprendieron a ladrar.

Y han mirado la luna,

para reproducirla,

en un emoticono.

No pienso amar;

ni tu cristal

ni mi sombra

21-3-14