Y si existen cosquillas silenciadas
en el día, que secuestran las voces,
si libros se acumulan como llagas
y los pomos en tus palmas dan coces.
En la ilusión del sol en la ventana,
que traspasa las tazas y la carne,
el remedio aparece en un instante,
sin camino, en silencio, sin palabras.
Y si juegos de gotas en las olas
deconstruyen en sí esos instantes;
lo compenso con fuerza y ríos de roca.
Si con todo soy centro de mi vida;
yo escribo las trama, y mi parodia,
mi presencia y condena, mi mentira.
19-2-14
No hay comentarios:
Publicar un comentario