(Adagio for stings, samuel barber)
La poesía es inútil, no hay nada que decir,
no hay palabras para un desastre ya tan pormenorizado,
no queda estética, tan solo horas indeterminadas de sueño. Mis costillas están deprimidas como las resacas del transeúnte, el espacio inocuo del hogar más entrañable cobra matices de desesperación
que el anfitrión de la armonía quiere ignorar.
Raíces de cenica enterradas en lo más hondo,
donde nadie puede socavar, y en la cúspide, que es la superficie del terreno; la corona de una flor de plástico. Retorcida nube reprimida, ¡te estrellarás contra el suelo!.
Los cristales de las ventanas se inflaman, como una lámina de petroleo, y hacen distorsionar al resto de mi universo. La madera se derrite, mi cama da vueltas, mi amor se hace sentir, y pienso. Pienso que doy vueltas, e intento encontrar un único pretexto de evasión, pero todo gira en torno a lo inevitable. La palabra mas ineludible es el sentimiento, y da igual como intente esquivarla, ya sea con una máscara instantánea o con metáforas excusivas cuya belleza puedan hacerme sentir el mayor clamor posible que fabrica la consolación. El pensamiento, solo es una respuesta a lo que no quiero desear, o que no me atrevo a desear, o que deseo por encima de todo. Ondeo, busco, doy respuestas, planteo dudas y las quebranto, las alterno como un jugador de poker indeciso. Y si me diera ese momento de silencio....... el que permite a las olas, sean cuales sean, discurrir continuas unas de otras, sin interferencias, con intervalos equitativos de separación, con claridad, con transparencia. Pero estoy contaminado, sobre todo por mis manos inquietas y ambiciosas, y por mi necesidad de revisión. Estoy cansado del tercer ojo, que acecha desde arriba, para la consciencia de todo. Ese ojo, ese ojo....... es el reproductor de mi tortura
5-2-10
FRAN ANDREU
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