MUERE, ARTE (sin fecha)

Harto, harto y cansado estoy de las cuestiones que emanan de las hojas en blanco, de todas estas prendas sin vestir que se humedecen pudriendo el motor de mi arte, de esta membrana completa de filtros desgastados que me dan aspecto de colmena deshabitada. Filtros que se entaponan cuando decido tras horas de debate inspirar, absorver el oxígeno que sé que siempre está presente, que me hace fluorescente y brillar cuando ando…………para qué seguir……..esta hoja es como el resto de la vida de los fracasados, sólo llenan huecos, sólo lleno huecos…y las palabras….no salen…solo quieren sedimentar este folio para aparentar ser fértil…pero no hay fertilidad, sólo retención…ansiedad….amo a los caballos pero me dan miedo, amo la velocidad pero me siento seguro con la lentitud,……….PALABRAS ABSURDAS PARAD DE SALIR VANALMENTE…SALIS POR SALIR, SÓLO QUERÉIS DESCONSOLARME HACER QUE ADMIRE UNA OBRA HECHO QUE NUNCA SE HA HECHO…LA PERFECCIÓN DE MIS PALABRAS SE ESTRUCTURA EN MI IMAGINACIÓN PERO TODO SON ERRORES…TODO…

FRAN ANDREU (SIN FECHA)